Taccuino Mediterraneo

Andros non è bellezza sfacciata, immediata. Il porto di Gavrio, anzi, risulta quasi anonimo e intorno il paesaggio è brullo, a tratti respingente. Meglio riferirsi a una fascinazione che si manifesta via via.  E' il suo magnetismo di rocce brune e verdastre che sprofondano dentro acque intonse, sono le cappelle di calce che fanno da vedette a cale e dirupi, i suoi crinali desolati spazzati dai venti e le sue profonde valli di ulivi, fichi e cipressi tra cui si ode ancora il flauto di Pan. Sono i muri a secco e i viottoli di selce che ricamano la campagna, e i monasteri avvinghiati su vertigini di roccia sin dai tempi di Bisanzio. Tutto sembra vibrare di una frequenza pacata, di una serenità poetica, che si fa metafisica tra le vie lucenti di marmo e i candidi palazzi neoclassici della Chora, dove il diruto forte e le case in bilico su un contrafforte di scogliere livide sfidano il vento del Nord e le onde dell’Egeo, struggendosi nel ricordo di Venezia.

Taccuino

Una chiesa. Dalla strada spunta solo la piccola cupola blu, la croce bianca e uno scorcio di campanile esile, traforato su tutti i lati da delicate bifore. Si potrebbe pensare a una cappella inspiegabilmente sotterrata o impunemente scavalcata dall’asfalto. Occorre avere la curiosità di fermarsi per intravedere le scalette scavate nella roccia e scoprire l’edicola con l’icona dorata di San Giorgio che protegge questa nascosto, aggraziato gioiellino vernacolare costruito tutto sotto il piano della strada, ma addossato ad essa come a coprirsi le spalle. Ecco che così compare un porticato ombroso occupato da panche di pietra per pensare in solitudine o per riunirsi a celebrare. Su entrambi i lati lo proteggono due platani secolari, che settembre rende di un verde dorato, immensamente belli. Mi siedo, immerso in questo silenzio immoto, e avverto di non avere bisogno di altro. L'aria è immobile e la luce che filtra riverbera di azzurro sui muri di calce e attraverso le fronde si scorge il brillare cobalto dell’Egeo. Più in basso ecco ergersi un secondo campanile, ancora più minuto, e due terrazze circondate dalla scarpata violacea, aspra. E’ un microcosmo intatto, perfettamente bilanciato, che fonda la sua delicata armonia sulla misura. Non si coglie nessun eccesso, semmai una specie di pudore. L’architettura sfuma nel paesaggio senza soluzione di continuità e vibra di frequenze curative. Mi sembra di cogliere in questa proporzione innata il segreto dell’equilibrio. Per i Greci antichi la hybris era la tracotanza dell’uomo che eccede i propri limiti violando i confini posti dagli dei. Fu la colpa di Prometeo e ancora di più la nostra. ​